Pero a sensación continuou agarrándome, inexplicable, e logo fixen o que nunca fago pola mañá. Acendín a televisión. O son non funcionou, pero a pantalla, si. E en todas as canles, aquí hai case 100 canles, vin unha torre do World Trade Center que se queimou como un xogo xigantesco. Un curto? ¿Un avión estrelouse contra a torre? Ou un planeado ataque terrorista? Case paralizado, quedei fixado diante da pantalla e, mentres o miraba e facía esas tres preguntas, apareceu un avión. Branco e grande. Un plano de liña. Voou moi baixo. E voar moi baixo dirixiuse cara á segunda torre como un bombardeiro que ten como obxectivo o seu obxectivo e bota sobre el. Entón deime conta do que estaba pasando. Deime conta, porque, nese mesmo momento, virou a voz cara á miña televisión, transmitindo un coro de berros salvaxes. Realmente salvaxe: "¡Oh, Deus, oh, Deus, Deus, Deus!" E o avión entrou na segunda torre como un coitelo que corta un anaco de manteiga.

PIEZA DE GEL

Foron as nove e cuarto. E non me pidas que recorde o que sentín durante eses 15 minutos. Non o sei, non o recordo. Era como un anaco de xeo. Mesmo o meu cerebro estaba conxelado. Nin sequera recordo se vin algunhas cousas sobre a primeira ou a segunda torre. As persoas que, para non ser queimadas vivas, botáronse a través das fiestras desde o piso 80 ou 90, por exemplo. Rompían as ventás e botábanse ao baleiro coma se fosen en paracaídas desde un avión e caeron lentamente. Agitando as pernas e os brazos, nadando no aire. Si, parecía que estaban nadando no aire. E non acabaron. Cara ao piso 30, aceleráronse. Empezaron a gesticular, desesperado, supoño que se arrepentiu, coma se gritase "Axuda, axuda". E quizais realmente gritárono. Finalmente, caeron no chan e paf.

Mira, eu pensaba que estaba vacinado contra todo e, esencialmente, eu son. Xa non me sorprende nada. Nin sequera cando me sento indigno e irritado. Pero na guerra sempre vin a xente que morreu asasinada. Nunca vin xente que morrese matándose, é dicir, lanzándose sen paracaídas do piso 80, 90 ou 100. Ademais, na guerra sempre vin pezas que estalaron nun fan. Na guerra sempre oín un gran ruído. Por outra banda, as dúas torres non estalaron. O primeiro implosionou e tragou. O segundo, derretido, disolto. No calor disolvíase como un anaco de manteiga no lume. E todo pasou, ou iso me pareceu, no medio dun grave silencio. ¿É posible? Será que ese reinado realmente reinou ou estaba dentro de min?

Teño que dicir tamén que, na guerra, sempre vin un número limitado de mortes. Cada combate, 200 ou 300 mortos. Como máximo, 400. Como en Dak To, en Vietnam. E cando a batalla acabou e os americanos comezaron a rescatar aos seus feridos e contar os seus mortos, non podía crer nos ollos. Na masacre da Cidade de México, a que me feriu incluso unha bala, colleron polo menos 800 mortos. E cando creron que morrera, leváronme á funeraria, os cadáveres que me rodeaban parecían unha inundación.

Ben, nas dúas torres traballaron case 50.000 persoas. E poucos tiveron tempo suficiente para saír deles. Os ascensores non funcionaban, obviamente, e baixar dos pisos superiores tardou unha eternidade. Sempre que o permitiron as chamas. Nunca saberemos o número exacto de mortes. 40.000, 45.000 ...? Os americanos nunca o dirán. Non resaltar a intensidade deste Apocalipsis. Para non dar máis satisfacción a Osama bin Laden e fomentar outro apocalipsis.

E ademais, os dous abismos que absorberon decenas de miles de criaturas son demasiado profundos. Como máximo, os operadores descubrirán anacos de membros dispersos por todas partes. Un nariz aquí e un brazo, alí. Ou unha especie de barro, que parece un café esmagado, e isto é, en realidade, materia orgánica. O desperdicio dos corpos que nun momento reducido á po. O alcalde Giuliani enviou outras 10.000 bolsas. Pero non os usaron.

Que sento polos kamikazes que morreron con eles? Sen respecto Sen piedade. Nin sequera misericordia. Eu, que case sempre acabo cedendo á piedade. Para min, os kamikazes, é dicir, os mozos que se suicidan para matar a outros, sempre me pareceron desagradables, comezando cos xaponeses da Segunda Guerra Mundial.

Eu só os consideraba benéfico para bloquear a chegada das tropas inimigas, incendiando a pólvora e saltando polo aire coa cidade, en Turín. Nunca os considerei soldados. E moito menos os considero mártires ou heroes, como o aullar e escupir saliva. Arafat o definín en 1972, cando o entrevistei en Ammán, onde os seus comisarios adestraban incluso aos terroristas do Beider-Meinhoff.

KAMIKAZES

Eu os considero só vanidosos. Vanidade que, no canto de buscar gloria a través do cine, a política ou o deporte, buscan na súa propia morte e na dos outros. Unha morte que, no canto do Óscar, a cadeira ministerial ou o título da Liga, procurará (ou así crerán) a admiración. E, no caso dos que oran a Allah, un lugar no paraíso falado no Corán: o paraíso onde os heroes gozan das horas.

Ata son fisicamente vanidosos. Teño diante dos ollos a fotografía de dous homes-bomba que falan no meu libro Insciallah, a novela que comeza coa destrución da base estadounidense (máis de 400 mortos) ea base francesa (máis de 350 mortos) en Beirut. Tomaran esta foto antes de morrer e, antes de marchar á morte, pasaran polo peiteado. ¡Que bo corte de pelo! ¡Que bigotes graxos, que barbas tan ben cortadas, que patillas tan ben adaptadas ...!

¡Como me gustaría poder dicir catro cousas boas ao señor Arafat! Entre el e eu non hai bo sentimento. Nunca me perdoou polas repetidas diferenzas de opinión que tivemos durante a reunión ou o xuízo que fixen sobre el no meu libro Entrevista coa historia. E pola miña banda tampouco o perdoou. Nin mesmo un xornalista italiano que chegou a el imprudentemente dicindo que era "o meu amigo" ía atopalo instantaneamente cun arma apuntada para o seu corazón. Non nos volvemos a ver. O pecado Porque, se o vía de novo, ou mellor devandito, se me concedeu unha audiencia, gritaría na cara que son os mártires e os heroes.

Eu gritaría: Ilustre señor Arafat, os mártires son os pasaxeiros dos catro avións secuestrados e transformados en bombas humanas. Entre eles, a rapaza de catro anos que se desintegrou dentro da segunda torre. A ilustre señor Arafat, os mártires son os empregados que traballaron nas dúas torres e no Pentágono. O ilustre señor Arafat, os mártires son os bombeiros mortos por intentar salvalos. E sabes quen son os heroes? Son os pasaxeiros do voo que ía chocar contra a Casa Branca e caeron nun bosque de Pensilvania, porque se rebelaron contra os terroristas.

Atópanse no paraíso, ilustre señor Arafat. A desgraza é que agora vostede é o xefe do estado ad perpetuum, que se comporta como un monarca, que visita o Papa e afirma que o terrorismo non lle gusta e envía condolencias a Bush. E quizais coa súa capacidade camaleónica de negarse a si mesmo, sería capaz de responderme que teño razón. Pero cambiamos de disco. Como todos saben, estou moi doente e, falando de Arafat, a febre sobe.

Prefiro falar da invulnerabilidade que moitos en Europa atribuíron aos Estados Unidos. Que tipo de invulnerabilidade? Canto máis democrática e aberta sexa unha sociedade, máis exposta é o terrorismo. Canto máis libre é un país e menos gobernado por un réxime policial, máis sofre ou corre o risco de sufrir as masacres que durante tantos anos tiveron lugar en Italia, en Alemaña e noutras zonas de Europa. E agora teñen lugar, xigantesco, en Norteamérica. Non en balde os países non democráticos, gobernados por réximes policiais, aloxaron e financiou e axudaron aos terroristas.

Por exemplo, a Unión Soviética, os países satélites da Unión Soviética e China Popular. A Libia de Gaddafi, Iraq, Irán, Siria, Arafatian Líbano, Exipto, Arabia Saudita, Pakistán, obviamente Afganistán e todas as rexións musulmás de África. En aeroportos e avións destes países sempre me sentín seguro. Sereno como un recentemente nado que dorme en paz. O único que temía estaba a ser arrestado porque estaba dando a luz aos terroristas.

Por outra banda, sempre me sentín nervioso nos aeroportos e avións europeos. E en aeroportos e avións americanos, realmente nervioso. E en Nova York, o dobre de nervioso. En Washington, non. Teño que admitilo. Realmente non esperaba o avión contra o Pentágono.

Na miña opinión, en suma, nunca foi un problema de si mesmo, senón un problema de cando. Por que pensas que o martes pola mañá o meu subconsciente alertoume dunha profunda preocupación e dunha rara sensación de perigo? Por que pensas que, ao contrario dos meus hábitos, acendín a televisión? Por que pensas que entre as tres preguntas que me enfrontei mentres ardía a primeira torre e a voz do meu televisor non funcionaba, era o ataque? E por que pensas que cando o segundo avión apareceu na pantalla entendín todo?

Por ser Estados Unidos el país más potente del mundo, el más rico, el más poderoso, el más moderno, cayeron casi todos en esa insidia. A veces, incluso los propios americanos. Y es que la invulnerabilidad de Norteamérica nace precisamente de su fuerza, de su riqueza, de su potencia, de su modernidad. Es la habitual historia del pez que se muerde la cola.

Tamén nace da súa esencia multiétnica, a súa liberalidade, o seu respecto polos cidadáns e os hóspedes. Por exemplo, preto de 24 millóns de estadounidenses son árabes-musulmáns. E cando un Mustafa ou un Mohamed veñen, por exemplo, de Afganistán, para visitar a un tío, ninguén lle prohibe inscribirse nunha escola para aprender a pilotar un 757. Ninguén lle prohíbe inscribirse nunha universidade (un costume que espero que cambie) estudo da química e da bioloxía, as dúas ciencias necesarias para desencadear unha guerra bacteriolóxica. Ninguén Nin sequera se o goberno teme que o fillo de Alá secte un 757 ou lanza un puñado de bacterias no tanque de auga e desencadea unha hecatomba. (Digo si, porque, esta vez, o goberno non sabía nada e a CIA e a explosión do FBI non tiñan parangón, se fose o presidente dos Estados Unidos daría patadas a todos aos cretinos).

SÍMBOLOS

E con isto dito, volvamos ao razoamento inicial. Cales son os símbolos da forza, da riqueza, do poder da modernidade americana? Non son jazz, rock and roll, chicle ou hamburguesa, Broadway ou Hollywood. Son os seus rañaceos. O teu Pentágono A túa ciencia A súa tecnoloxía Estes impresionantes rañaceos, tan altos, tan fermosos que, ao levantar a vista, case esqueces as pirámides e os divinos palacios do noso pasado. Eses xigantescos e exagerados avións que se usan no pasado usaban barcos de vela e camións, porque todo se move a través de avións. Todo O correo electrónico, o peixe fresco e nós mesmos (non hai que esquecer que a guerra aérea foi inventada por eles ou polo menos a guerra aérea desenvolvida para a histeria).

Ese terrible Pentágono, esa fortaleza que asusta só mirándoo. Esa ciencia omnipresente e case omnipotente. Esa extraordinaria tecnoloxía que, en poucos anos, cambiou completamente a nosa vida cotiá, a nosa forma milenaria de comunicarse, comer e vivir. E onde che golpeou o reverendo Osama bin Laden? Nos rañaceos e no Pentágono. Como? Con avións, con ciencia, con tecnoloxía.

Por certo. Xa sabes o que máis me impresiona sobre este triste millonario, este playboy fracasado que, ademais de cortejar ás princesas louras e xogar ás discotecas (como fixo en Beirut, cando tiña 20 anos), divírtese matando ao Persoas en nome de Mahoma e Allah? O feito de que a súa excesiva riqueza vén tamén dos beneficios dunha empresa especializada en demolicións e que el mesmo é un experto en demolición. A demolición é unha especialidade americana.

Cando nos atopamos, notei que case sorprendeu a eficacia heroica e a unidade admirable coa que os americanos enfrontáronse a este Apocalipsis. Ben, si. A pesar dos defectos que se xogan continuamente na cara, e que me reprocho (aínda que os de Europa e, especialmente, os de Italia son aínda peores), Estados Unidos é un país que ten cousas que ensinarnos.

Sobre a eficacia heroica, déixeme levantar un pedestal para o alcalde de New Y ork. Que Rudolph Giuliani que nós, os italianos, debemos agradecer de xeonllos. Porque ten un apelido italiano e é de orixe italiana e segue sendo un heroe ante todo o mundo. É unha gran, un gran alcalde, Rudolph Giuliani. Dille a alguén que nunca está feliz de nada e de calquera, comezando por ela mesma.

É alcalde digno de outro gran alcalde cun apelido italiano, Fiorello La Guardia, a cuxa escola moitos dos nosos alcaldes deberían ir. Deberían presentarse humildemente, mesmo con cinzas na cabeza, diante del para preguntarlle: «Irmá Giuliani, por favor, cóntame como está feito». Non delega os seus deberes ao seu veciño, non. Non perde tempo en tonterías ou meditacións persoais. Non está dividido entre o cargo de alcalde e o de ministro ou deputado.

(¿Hai alguén que me escoite nas tres cidades de Stendhal, é dicir, en Nápoles, Florencia e Roma?).

Chegou momentos logo da catástrofe, entrou no segundo rañaceos e corre o perigo de transformarse en cinzas como os demais. Foi gardado polo pelo e por casualidade. E despois de catro días, puxo a cidade de volta. Unha cidade que ten nove millóns e medio de habitantes e case dúas só en Manhattan. Como o fixo, non o sei. Está enfermo, como eu, o pobre. O cancro que vén e vai mordeu tamén. E, como eu, finge que está sa e segue traballando. Pero eu traballo nunha mesa, ve, e sente.

El, por outra banda ... El parecía un xeneral dos implicados directamente na batalla. Un soldado que lanza o ataque coa bayoneta fixa. «Avanzamos, imos. Imos saír disto canto antes. " Pero podería facelo porque a xente era, como el. Persoas sen vaidade e sen preguiza, o meu pai diría e con bolas. En canto á admirable capacidade de unir, o xeito de pechar filas dun xeito case marcial co que os americanos responden ás desgrazas e ao inimigo, bo, teño que dicirlle que ata me sorprendeu.

Eu sabía, si, que a capacidade tiña explotado na época de Pearl Harbor, cando o pobo derreteu arredor de Roosevelt e Roosevelt foi á guerra contra a Alemaña de Hitler, a Italia de Mussolini e do Xapón Hirohito. El o advertira, si, despois do asasinato de Kennedy. Pero despois de todo, el fora a guerra de Vietnam, a división dilacerante causada pola guerra de Vietnam e, en certo sentido, que a guerra me lembrar da súa guerra civil de medio século atrás.

Por iso, cando vin negros e brancos chorando en abrazos, e digo ben abrazado, cando vin demócratas e republicanos cantar Deus bendiga a América, cando os vin esquecer todas as súas diferenzas, quedou atordoado. O mesmo aconteceu cando oín Bill Clinton (a persoa a quen eu nunca sentín ningún tenrura) declarar: "Apretémonos arredor de Bush, ter confianza no noso presidente." E pasoume o mesmo cando esas mesmas palabras foron repetidas con forza pola súa esposa, Hillary, agora senadora do estado de Nova York. E cando eles foron reiteradas por Lieberman, ex-vice-candidato presidencial Democrática (só os desaparecidos Al Gore squalidly permaneceu en silencio). E cando o Congreso votou por unanimidade aceptar a guerra e castigar os responsables.

Desexo que a Italia aprendese esta lección! A nosa Italia está tan dividida. ¡É un país tan cheo de faccións e tan envenenado polo seu desdén tribal! En Italia odianse entre si mesmo dentro da mesma festa. Non poden estar xuntos mesmo cando teñan o mesmo emblema, a mesma insignia. Celoso, cheo de bile, vaidoso e dicir, só pensar sobre os seus propios intereses persoais. Na carreira en si, na súa propia gloria na periferia propia popularidade. Por intereses persoais eles desprezan a si mesmos, traizoar, acusar e cuspir ...

Estou absolutamente convencido de que, se Osama bin Laden faría explotar a Torre de Giotto ou a Torre de Pisa, a oposición vai culpar ao goberno. E o goberno xogaría a oposición. E os xefes do goberno e da oposición xogaría os seus propios compañeiros de partido e compañeiros. E eu dixen: Deixe-me explicar onde a capacidade de conectarse que caracteriza americanos nacidos.

Nace do seu patriotismo. Non sei si en Italia viches e entendes o que pasou en Nova York cando Bush agradeceu aos axentes (e axentes) que cavan entre os cascallos das dúas torres intentando atopar a algún sobrevivente e só extraen o nariz e os dedos. E, con todo, non ceden. Sen renunciar a ti mesmo e se lles preguntas como o fan, responden: "Podo deixarme esgotado, non ser derrotado" (podo deixarme esgotado, pero non ser derrotado). Todos Mozo, moi novo, vello e de mediana idade. Brancos, negros, amarelos, marróns e violetas ...

¿Viches ou non? Mentres Bush lles agradeceu, seguiron agitando as súas bandeiras americanas, levantando os puños e ruxindo: "Estados Unidos, EUA, EUA". Nun país totalitario, pensaría: "¡Como se montou o poder!" En Norteamérica, non. Nos Estados Unidos, estas cousas non están organizadas. Non son manipulados nin ordenados. Especialmente nunha metrópole desencantada como Nova York e con axentes como os traballadores de Nova York.

Os operadores de Nova York son grandes. Máis libre que o vento. Non podes manipulalos. Non obedecen aos seus sindicatos. Pero se toques a bandeira, se toques ao país ... En inglés, non hai palabra patria. Para dicir a patria ten que xuntar dúas palabras. Pai Terra, Terra dos Pais. Terra materna, nai terra. Terra natal, terra nativa. Ou simplemente dicir O meu país, o meu país. Pero hai o patriotismo substantivo. E excepto a Francia, non podo imaxinar un país máis patriótico que Estados Unidos. Eu estaba tan animado ver eses traballadores apertando o puño e axitando as bandeiras mentres ruxindo EUA, Estados Unidos, Estados Unidos, ninguén ía comandala los!

HUMILIACIÓN

E tamén sentín unha especie de humillación. Porque non podo imaxinar aos operarios italianos que voan a bandeira tricolor e ruxían Italia, Italia, Italia. Nas manifestacións e nas eleccións vin moitas bandeiras vermellas voando. Ríos e lagos con bandeiras vermellas. Pero sempre vin voando moi pequenas bandeiras tricolor. Misdirected ou tiranizado por un arrogante esquerda dedicado Unión Soviética, as bandeiras tricolores sempre á esquerda adversarios. E eu teño que dicir que nin os adversarios fixeron moi bo uso del, pero polo menos non teñen desprezado, grazas a Deus. E o mesmo sucede cos que van á misa.

En canto ao caipira coa camisa verde e gravata verde, nin mesmo saber o que as cores do tricolor é e sería feliz para levar de volta para a guerra entre Florencia e Siena. Resultado: hoxe, a bandeira italiana só se ve nos Xogos Olímpicos, se por casualidade gañas unha medalla. Peor aínda: só se ve nos estadios, cando hai un partido de fútbol internacional. Só unha ocasión na que se pode escoitar o grito de Italia, Italia.

Polo tanto, hai unha gran diferenza entre a bandeira dun país é izada patria por desordeiros en estadios, é un país que está voando toda a aldea. Por exemplo, os traballadores irredutibles escavación polas ruínas levar moito oído ou criaturas nariz abatidos polos fillos de Deus. Ou para incorporarse este tipo de café moído, que é todo o que queda do falecido.

O feito é que Estados Unidos é un país especial, querido amigo. Un país para ser envexado, que debe ser celoso, por cousas que nada teñen que ver coa súa riqueza, etc. É un país envexable porque naceu dunha necesidade da alma, a necesidade de ter unha patria, ea idea máis sublime que o home xa concibiu a idea de liberdade, ou a liberdade esposado á idea de igualdade . É un país envexable porque, nese momento, a idea de liberdade non estaba de moda. E moito menos, a de igualdade. Só algúns filósofos chamados iluminados falaron deles. Estes conceptos só se atoparon nun libro moi caro chamado Encyclopedia.

E ademais dos escritores e outros intelectuais, ademais dos príncipes e os señores que tiñan cartos para comprar o libraco ou os libros que inspiraran o libraco, quen sabía algo sobre a Ilustración? ¡Non era algo que a Ilustración puidese comer! Os revolucionarios da Revolución francesa nin sequera falaban de liberdade e igualdade, xa que a Revolución comezou en 1789, é dicir, trece anos despois da Revolución Americana, que comezou en 1776. (Outra característica que ignoran ou pretende esquecer. de "como son ben empregados para os americanos." Carreira de hipócritas!

É un país especial, un país envexable, ademais, porque esa idea é comprendida e asumida por cidadáns que a miúdo son analfabetos ou teñen pouca educación. Os cidadáns das colonias americanas. E porque se materializa por un pequeno grupo de líderes extraordinarios, por homes de gran cultura e de gran calidade. Os pais fundadores, os pais fundadores, o Benjamin Franklin, o Thomas Jefferson, o Thomas Paine, o John Adams, o George Washington, etc. ¡Persoas moi distintas dos avogados (como os chamou Vittorio Alfieri) da Revolución francesa! ¡Persoas moi distintas dos verdugos sombríos e histéricos do Terror, o Marat, o Danton, o Santo Xusto e o Robespierre!

Os pais fundadores eran tipos que coñecían o grego e o latín como nunca se saberán os profesores italianos de grego e latín (se aínda existen). Tipos que en grego leran Aristóteles e Platón e que, en latín, leran Seneca e Cicerón. E que os principios da democracia grega fosen estudados máis que os marxistas da miña época estudaban a teoría da plusvalía (se de feito o estudaban).

Jefferson sabía ata italiano (chamouno toscano). En italiano falou e leu con moita facilidade. De feito, xunto cos 2.000 viñedos, os 1.000 árbores de oliva e os cadernos de música escasos en Virxinia, o florentino Filippo Mazzei, en 1774, trouxo-lle varias copias dun libro escrito por un certo Cesare Beccaria titulado "Os crimes e os" sancións.

Pola súa banda, o autodidacta Franklyn era un xenio. Científico, impresor, editor, escritor, xornalista, político e inventor. En 1752 descubriu a natureza eléctrica do raio e inventou o pararrayos. Case nada. Con estes líderes extraordinarios, con estes homes de gran calidade, en 1776, os cidadáns, a miúdo analfabetos ou analfabetos, se rebelaron contra Inglaterra. Fixeron a Guerra de Independencia e a Revolución Americana.

LIBERDADE E IGUALDADE

E, a pesar de fusís e pólvora, a pesar de toda a guerra mortos implicados, eles non fixeron guerra cos ríos de sangue do futuro Revolución Francesa. Non o fixeron coa guillotina nin coas matanzas da Vendée. Eles fixeron iso cun pergamiño que, xunto coa necesidade da alma (a necesidade dunha patria), concreta a idea sublime de liberdade ou liberdade esposado á igualdade. A Declaración de Independencia.

"Consideramos estas verdades para ser auto-evidente ... É evidente a esta realidade. Que todos os homes sexan creados iguais. Que son creados polo Creador con certos dereitos inalienables. Iso, entre estes dereitos, está o dereito á vida, á liberdade e á procura da felicidade. Que, para asegurar estes dereitos, os homes deban instituír gobernos ... "

E esa desprazamento, que desde a Revolución Francesa en diante todos teñen ben ou mal copiado ou en que temos inspirado, aínda a espiña dorsal dos Estados Unidos. A linfa vital desta nación. Vostede sabe por que? Porque transforma os suxeitos en cidadáns. Porque transforma a plebe na cidade. Porque invitado ou obrigados a gobernar a si mesmos, para expresar a súa propia individualidade, buscar a súa propia felicidade.

O contrario do que fixo o comunismo, prohibindo á xente rebelarse, gobernar, expresarse e poñer a Súa Maxestade o Estado no trono que antes ocupara os reis. "O comunismo é un réxime monárquico, unha monarquía antiga. É por iso que corta as bolas dos homes. E cando as bolas dun home son cortadas, xa non é un home ", dicía o meu pai. Tamén dixo que, no canto de rescatar a plebe, o comunismo fixo que todos fosen máis comúns e matasen a todos con fame.

Na miña opinión, Estados Unidos rescata á plebe. Todos son comunes en América do Norte. Branco, negro, amarelo, marrón, violeta, estúpido, intelixente, pobre e rico. Mesmo os máis comúns son precisamente os ricos. Na maioría dos casos, son rudos e rudos. Axiña vese que non son refinados e que non manexan con bo gusto ou sofisticación. A pesar do diñeiro gasto para vestirse, por exemplo, son tan sofisticados que, á súa beira, a Raíña de Inglaterra parece chic. Pero son rescatados. E neste mundo non hai nada máis forte e máis poderoso que a multitude rescatada. Sempre rompe os cornos contra a multitude rescatada.

E contra os Estados Unidos sempre se romperon todos os cornos. Inglés, alemáns, mexicanos, rusos, nazis, fascistas e comunistas. Finalmente, incluso foron violados polos vietnamitas que, logo da súa vitoria, tiveron que estar de acordo con eles, de tal xeito que, cando un ex presidente dos Estados Unidos vai visitarlles, eles tocan o ceo cun dedo. «Benvido señor presidente, benvida señor presidente». Cos fillos de Alá o conflito será difícil. Moi duro e moi longo. A non ser que o resto do Occidente decide axudar, razoar un pouco e darlles unha man.

Non estou falando, como é obvio, das hienas que están mirando as imaxes dos asasinatos e burlándose dicindo "o bo que é para os americanos". Estou falando con persoas que, sen ser estúpido ou idiota, aínda están atascados prudencia e dúbida. E para os que digo: ¡Desperta, por favor, á vez! Intimidados coma ti polo medo de ir contra a corrente, é dicir racista (palabra totalmente inadecuada, porque o discurso non se trata dunha raza, senón dunha relixión), non se dá conta ou non quere darse conta de que estamos ante un cruzados no reverso.

Afeito como é dobrar xogo como é afectado por miopía, non entenden ou non queren entender que esta é unha guerra de relixión. Estimado declarada por unha franxa do Islam, pero en calquera caso, unha guerra de relixión. Unha guerra que chaman jihad. Guerra santa. Unha guerra que non mira para conquistar o noso territorio, se cadra, pero certamente ollar para conquistar a nosa liberdade ea nosa civilización. A destrución do noso modo de vivir e morrer, o noso modo de rezar ou non rezar, a nosa forma de comer, beber, vestirse, divertirse ou informar ...

Non entende ou non quere entender que, se non nos opoñemos se non defender, se non lutarmos, o Yihad gañará. E destruír o mundo, correcto ou errado, nós conseguimos construír, modificar, mellorar, facer un pouco máis intelixente, menos hipócrita e mesmo nada hipócrita. E coa destrución do noso mundo pode destruír a nosa cultura, a nosa arte, a nosa ciencia, a nosa moral, os nosos valores e os nosos praceres ... a través de Xesús Cristo!

Non entende que Bin Laden Osama está autorizado a matar vostede e os seus fillos, porque beber viño ou cervexa crer, porque non levar moito tempo ou Chador barba, porque vai ao teatro e cine, porque escoitar música e cantar cancións porque bailar en discotecas ou nas súas casas, porque ve a TV porque levar minisaia ou calzóns, porque está espido ou case no mar ou nas piscinas e que vos amedes cando pensa, onde pensa e quen Pensas? Non che importa nada diso, estúpido? Eu son ateo, grazas a Deus. Pero non teño a intención de deixarme morto por ser así.

Eu estiven a dicir isto durante 20 anos. Durante 20 anos. Con certa moderación, pero coa mesma paixón, hai 20 anos escribín sobre este tema un artigo de fondo no Corriere della Sera. Foi o artigo dunha persoa afeita a estar con todas as razas e todos os credos, dun cidadán afeito a loitar contra todos os fascismos e todas as intolerancias, dunha muller sen tabús. Pero foi tamén o artigo dunha persoa indignada con aqueles que non cheiraban o fedor dunha guerra santa que se achegaba e contra os que perdoaban aos fillos de Deus demasiado.

CULTURA

Fixo nese artigo un razoamento que parecía máis ou menos así, hai 20 anos: "Cal é o punto de respectar a quen non nos respecta? Cal é o punto de defender a súa cultura ou a súa presunta cultura, cando desprezan a nosa cultura? Quero defender a nosa cultura e informámosvos que a Dante Alighieri me gusta máis que Omar Khayan ». Os ceos abríronse. Crucificáronme. «¡Racista, racista!».
Foron os propios progresistas (nese momento chamábanse comunistas) quen me crucificou. O mesmo insulto foi dado cando os soviéticos invadiron Afganistán. Acórdanse dos homes barbados en sotana e turbantes que, antes de disparar os morteiros, levantaron oracións ao Señor? «¡Allah akbar!

¡Allah akbar! " Recordo perfectamente. E cando vin a palabra de Deus unirse aos golpes de morteiro, caería enfermo. Parecía estar na Idade Media e dixen: "Os soviéticos son o que son. Pero debemos admitir que, nesta guerra, están protexéndonos. E grazas ». O ceo abriuse de novo. «¡Racista, racista!». Na súa cegueira nin sequera querían me oír falar das atrocidades que os fillos de Alá cometeron cos militares que estaban tomando prisioneiro. (Lembran as pernas e os brazos, recorda? Un pequeno vicio ao que se dedicaron no Líbano cos prisioneiros cristiáns e hebreos).

Non querían que o digasen. E para facer progresistas aplaudiron os americanos que, agraviados polo medo da Unión Soviética, enchían as armas ao heroico pobo afgán. Adestraron o barbudo e co barbudo Osama bin Laden. ¡Outros rusos de Afganistán! ¡Os rusos deben abandonar Afganistán!

Ben, os rusos deixaron Afganistán. Feliz? Pero de Afganistán o barba do barba Osama bin Laden chegou a Nova York cos sirios barbados, egipcios, iraquís, libaneses, palestinos e sauditas que formaron a banda de 19 kamikazes identificados. Peor aínda. Agora, aquí, discutimos o seguinte ataque que nos afectará con armas químicas, biolóxicas, radiactivas e nucleares. Dise que a nova catástrofe é inevitable porque Iraq lles proporciona materiais. Fálase de vacinación, máscaras de gases, praga. Algunhas persoas preguntan cando terá lugar ... Feliz?

Algúns non son felices nin insatisfeitos. Son indiferentes. A América do Norte está moi lonxe e entre Europa e América hai un océano ... Ben, non, queridos. Non. O océano é só un fío de auga. Porque cando o destino de Occidente está en xogo, a supervivencia da nosa civilización, Nova York é todos nós.

América somos todos. Os italianos, os franceses, os ingleses, os alemáns, os austríacos, os húngaros, os eslovacos, os polacos, os escandinavos, os belgas, os españois, os gregos, os portugueses. Se a América afúndese, Europa afúndese. Se Occidente afúndese, afúndennos. E non só no sentido financeiro, é dicir, no sentido de que creo que é a que máis lle preocupa. (Unha vez, cando eu era novo e inxenuo, díxenlle a Arthur Miller: "Os americanos miden todo polo diñeiro, só pensan no diñeiro." E Arthur Miller contestoume: "¿Non?").

Afundimos en todos os sentidos, querido amigo. E no lugar das campás, atoparemos muezzins, en vez de minisaias, o chador, no canto de coñac, o leite de camelo. Non entende isto, nin sequera isto? Blair entendeu. El veu aquí e renovou a solidariedade de Bush cos británicos. Non unha falsa solidariedade, senón unha solidariedade baseada na caza dos terroristas e da alianza militar. Chirac, non. Como sabes, hai dúas semanas estivo aquí nunha visita oficial.

Unha visita prevista por algún tempo, non unha visita ad hoc. Viu as masacres das dúas torres, sabía que os mortos son un número incalculable e, incluso, indecible, pero non se movía. Durante unha entrevista en CNN, o meu amigo Christiane Amanpour preguntoulle máis de catro veces e ata que punto planeaba loitar contra esta jihad e, en catro ocasións, Chirac evitou dar unha resposta. Desapareceu como unha anguía. Quería gritar: "Monsieur le President, recorda o desembarco en Normandía? ¿Sabes cantos estadounidenses morreron en Normandía para expulsar aos alemáns de Francia? "

Salvo Blair, no resto dos líderes europeos vexo poucos Ricardos Corazón de León. E moito menos en Italia, onde o goberno non descubriu nin detivo ningún cómplice de Osama bin Laden. Por amor de Deus, señor Cavaliere, por amor de Deus! A pesar do medo á guerra, en todos os países de Europa descubríronse e arrestáronse algúns cómplices de Osama bin Laden. En Francia, en Alemaña, no Reino Unido, en España ... Pero en Italia, onde as mezquitas de Milán, Turín e Roma están cheas de canalla que aplauden a Osama bin Laden, terroristas que esperan explotar Aires a Cúpula de San Pedro, ningunha. Cero Nada Ningún

Explícao, señor Cavaliere. Os seus policías e policías son incapaces? Os seus servizos secretos son tan ineptos? Os seus funcionarios son tan estúpidos? Será que todos os musulmáns de Italia son santos? É que ningún dos fillos de Allah que estamos aloxando ten nada que ver co que pasou e está a suceder? Ou é que para investigar, descubrir e arrestar a quen ata agora non descubriu ou detivo, ten medo de que canten o canto habitual de racista e racista? Ve que eu non.

¡Por Xesucristo! Non nego a ninguén o dereito a ter medo. O que non ten medo á guerra é un cretin. E o que quere facerme crer que non ten medo á guerra, como escribín mil veces, é un tolo e un tolo ao mesmo tempo. Pero na vida e na historia hai casos nos que non se pode ter medo. Casos nos que ter medo é inmoral e incívico. E os que, por debilidade ou falta de coraxe ou pode usar para ter o seu pé en dous piares son subtraídas a esta traxedia, eu creo que son masoquistas.

O RABIA EO ORGULO (PARTE II)

Os fillos de Alá Por Oriana Fallaci

Nesta segunda entrega, Oriana Fallaci reflicte, en liña coa súa experiencia dos ataques 'Martes Negra' no mundo islámico e as súas diferenzas coa cultura occidental. "En cada experiencia deixou anacos da miña alma", escribiron os prestixiosos anos xornalista italiano. Unha vez máis, é absolutamente certo.

NEW YORK Por que quero facer este discurso sobre o que chama de "contraste entre as dúas culturas"? Ben, se ten que saber, porque me irrita mesmo falar de dúas culturas.

Poñer no mesmo plano, como dúas realidades paralelas de igual peso e igual medida. Porque detrás da nosa civilización son Homero, Sócrates, Platón, Aristóteles e Phidias, entre moitos outros. É a Grecia antiga, coa súa Parthenon e seu descubrimento da Democracia. É Roma antiga coa súa grandeza, as súas leis ea súa concepción da Lei. Coa súa escultura, literatura e arquitectura. Os seus palacios e os seus anfiteatros, os seus acueductos, pontes e estradas.

É un revolucionario, que Cristo morreu na cruz, que nos ensinou (e hai que ter paciencia, se non aprendemos) o concepto de amor e de xustiza. É mesmo unha Igrexa que nos deu a Inquisición, todo ben. El torturado e queimado na fogueira 1.000 veces, todo ben. Nós oprimidos por séculos, durante séculos só nos forzados a esculpir e pintar cristos e virxes, e case matou Galileo Galilei. Pero tamén foi fundamental na historia do pensamento, si ou non?

E, ademais, detrás da nosa civilización está o Renacemento. Hai Leonardo da Vinci, Miguel Anxo, Rafael ou a música de Bach, Mozart e Beethoven. Con Rossini, Donizetti, Verdi e compañía. Esta música sen a que non sabemos vivir e que na súa cultura, ou na súa suposta cultura, está prohibida. Pobre si fas unha melodía ou os coros de Nabucco.

E finalmente hai ciencia. Unha ciencia que descubriu moitas enfermidades e os cura. Aínda estou vivo, por agora, grazas á nosa ciencia, non á de Mahoma. Unha ciencia que inventou máquinas marabillosas. O tren, o coche, o avión, as naves espaciais coas que nos achegamos á Lúa e quizais pronto iremos a Marte. Unha ciencia que cambiou a cara deste planeta con electricidade, radio, teléfono, televisión ... Por certo, ¿é certo que os Santones á esquerda non significan todo isto que acabo de listar? Bo Deus, que tetas! Nunca cambiarán. Ben, imos agora facer a pregunta fatal: e detrás da outra cultura, que hai?

Busca, busca, porque só atopo a Mahoma co seu Corán e Averroes cos seus méritos académicos (comentarios sobre Aristóteles, etc.), aos que Arafat pon a honra de ata crear números e matemáticas. De novo gritando na miña cara, de novo cubríndome de galiñas, en 1972, díxome que a súa cultura era superior á miña, moi superior á miña, porque os seus antepasados ​​inventaran números e matemáticas.

MEMORIA

Pero Arafat ten pouca memoria. É por iso que cambia de opinión e refuta cada cinco minutos. Os seus antepasados ​​non inventaron números nin matemáticas. Inventaron a ortografía dos números, que nós, os infieis, usamos e as matemáticas foron concibidas case ao mesmo tempo por todas as civilizacións antigas. En Mesopotamia, en Grecia, na India, en Chinesa, en Exipto e entre os maias ... Os vosos antepasados, o ilustre señor Arafat, só deixáronnos algunhas bonitas mezquitas e un libro co que, durante 1.400 anos, temos rompen o crisma moito máis que os cristiáns que a romperon coa Biblia e os hebreos coa Torá.

E agora imos ver cales son os méritos que adornan o Corán. ¿Pódese falar realmente dos méritos do Corán? Dado que os fillos de Allah case destruíron Nova York, os expertos do Islam non deixan de cantar as loanzas de Mahoma. Explícanme que o Corán predica paz, fraternidade e xustiza. (Para o resto, di así ata Bush, o pobre Bush.) E é lóxico que Bush teña que tranquilizar aos 24 millóns de musulmáns americanos, convencelos de contar todo o que saben sobre os posibles parentes ou amigos ou amigos leais de Osama bin Laden. ).

Pero, ¿como se come con a historia dun ollo por un ollo e un dente por un dente? Como se come co chador eo veo que cobre a cara dos musulmáns, que mesmo para poder botar unha ollada ao veciño eses desafortunados teñen que mirar a través dunha grosa parrilla colocada á altura dos seus ollos? Como se come con poligamia e co principio de que as mulleres deben contar menos que os camelos, non deben ir á escola, non se deben fotografar, etc? Como se come con o veto de alcohol e coa pena de morte para quen bebe? Porque isto tamén está no Corán. E non me parece tan xusto, tan fraterno ou tan pacífico.

Esta é, entón, a miña resposta á súa pregunta sobre o contraste das dúas culturas. No mundo hai espazo para todos, digo. En casa, todos fan o que queren. E se nalgúns países as mulleres son tan estúpidas que aceptan o chador e ata o veo cunha reixa ao nivel dos ollos, peor para eles. Se son tan estúpidos como para aceptar que non van á escola, non van ao doutor, sen fotografar, etc, peor para eles. Se son tan estúpidos como para casarse cunha malvada que quere ter catro mulleres, peor para eles. Se os seus maridos sexan estúpidos para non beber viño ou cervexa, Idem. Non será eu quen o impida. Perdería máis. Fun educado no concepto de liberdade e miña nai sempre dixo: "O mundo é fermoso porque é moi variado". Pero se intentes imporme todas esas cousas, na miña casa ...

Porque a verdade é que o queren. Osama bin Laden di todo o planeta Terra debe ser musulmán, temos que converter ao islamismo, que, por ben ou por mal, el ha converter nós, é por iso que seguimos nós e masacrando masacrar. E isto non nos pode agradar, non. Debe darnos, pola contra, razóns máis que suficientes para matalo.

CRUSADE

Pero a cousa non se resolve nin se termina coa morte de Osama bin Laden. Porque xa hai decenas de miles de Osama bin Laden, e non son só en Afganistán e noutros países árabes. Están en todas partes e os máis valentes están en Occidente. Nas nosas cidades, nas nosas rúas, nas nosas universidades, en laboratorios tecnolóxicos. Unha tecnoloxía que calquera idiota pode manexar. A cruzada comezou hai moito tempo. E funciona como un reloxo suízo, sostido por unha fe e perfidia comparable só á fe e perfidia de Torquemada cando dirixiu a Inquisición. De feito, é imposible dialogar con eles. Razón impensable. Trata-los con indulxencia, tolerancia ou esperanza, un suicidio. E quen cre o contrario é unha ilusión.

Dille a alguén que sabía moi ben esa intolerancia en Irán, Paquistán, Bangladesh, Arabia Saudita, Kuwait, Libia, Xordania, Líbano e na súa propia casa, é dicir, en Italia. Un que o experimentou ata en moitos e moi variados episodios triviales e grotescos, cos que tivo unha confirmación absoluta do seu fanatismo. Nunca esquecerei o que me pasou na embaixada iraní en Roma, cando fun pedir un visado para viaxar a Teherán para entrevistar a Khomeini e presentouse coas uñas pintadas de vermello. Para eles, un signo de inmoralidade. Tratáronme como unha prostituta que ten que ser queimada na rúa. Querían forzarme a eliminar o esmalte. E se non lles contase o que debían despegar, ou incluso cortarse ...

Nunca esquecerei o que me pasou en Qom, a cidade santa de Jomeini, onde como muller foi rexeitado en todos os hoteis. Para entrevistar a Khomeini tiven que usar un chador, para poñerme o chador que tiña que quitarme os jeans e quitarme os pantalóns que quería usar co coche que viaxara desde Teherán. Pero o intérprete paroume. "Estás tolo, tolo como un chapeleiro, facelo en Qom é correr o risco de levar un tiro." Preferiu tomar o antigo Palacio Real, onde un garda misericordioso acolleu connosco e nos deu a sala do trono de idade.

De feito, me sentín como a Virxe que, para dar a luz ao Neno Xesús, refuxiouse con José no pesebre do burro e do boi. Pero un home e unha muller non casados ​​entre si, o Corán prohibe os de estar na mesma sala coa porta pechada, e velaí que, de súpeto, a porta se abriu. O mullah dedicado ao control da moral creouse en berrar "vergonza, vergonza, pecado, pecado". E, para el, só había un xeito de evitar ser disparado: casarse. Asine o certificado de matrimonio que o mullah se frotou nas nosas caras.

O problema era que o intérprete tiña unha muller española, sobre un Consuelo, que non era nada dispostos a aceptar a poligamia, e tamén eu non quero me casar con ninguén. E moito menos cun iraniano cunha esposa española e que non estaba disposto a aceptar a poligamia. Ao mesmo tempo, non quería morrer ou perder a entrevista con Khomeini. Neste dilema Loitei cando ...

Ríes, non? Vostede parece un disparate. Ben, entón, non che digo o final deste episodio. Para facer chorar eu vou che dicir os impuros 12 mozos que, despois da guerra de Bangladesh en Dhaka viu ajusticiar. Eles ajusticiaron Stadium, en Dhaka, con baionetas no peito ou no estómago, en presenza de 20.000 fieis das arquibancadas, torcido en nome de Deus. Eles gritaron "Allah akbar, Allah akbar!"

Sei, sei, no Coliseo, os antigos romanos, aqueles antigos romanos dos que a miña cultura séntese orgullosa, gozaron de ver aos cristiáns morrer como herba dos leóns. Sei, sei, en todos os países de Europa, cristiáns, aqueles cristiáns aos que, a pesar do meu ateísmo, recoñezo a súa contribución á Historia do pensamento, gozaron de ver que se queiman os herejes. Pero, desde entón, choveu moito. Nós fomos máis civilizados, e mesmo os fillos de Allah deberían entender que certas cousas non se fixeron.

Despois dos doce mozos impuros, mataron a un neno que, para tratar de salvar o irmán condenado a matar, correu aos verdugos. Os militares romperon a cabeza con patadas coas botas. E se non me cres, volve e le a miña crónica ea crónica dos xornalistas franceses e alemáns que, prisioneiros de terror coma min, tamén estiveron alí. Ou mellor aínda, mira as fotos que un deles ten.

En fin, o que quero salientar non é isto. O que quero salientar é que, cando o acto rematou, os 20.000 fieis (moitas mulleres entre eles) saíron dos stands e baixaron ao campo. Non dun xeito aterrorizado, non. De xeito ordenado e solemne. Lentamente compuxeron unha procesión e, sempre en nome de Deus, pisaron os cadáveres. Sempre gritando "Allah akbar, Allah akbar!" Destruíronos como as Torres Gemelas de Nova York. Reducíronlles a un sanguento tapiz de ósos rotos.

ESTADOS UNIDOS

E así podía continuar ata o infinito. Podería dicirlle cousas que nunca dixeron, cousas para facer que os teus cabelos estean. Sobre o bichano de Khomeini, por exemplo, que despois da entrevista fixo unha asemblea en Qom para declarar que o acusaba de cortar os seos das mulleres. Esta reunión foi un vídeo que durante meses foi transmitido na televisión en Teherán, para que cando o ano seguinte volvín a Teherán, foi detido pé mal definida no aeroporto. E tiven un tempo difícil, moi divertido.

Era a época dos reféns estadounidenses. Podería dicir-lle sobre Mujib Rahman que, sempre en Dhaka, ordenou seus combatentes que me podería eliminar por ser un europeo perigoso, e por sorte un coronel inglés me salvou, poñendo a súa propia vida en perigo. Ou dese palestino, chamado Habash, que me mantivo durante 20 minutos cunha metralleta colocada no seu templo. Meu Deus, que xente! Os únicos cos que tiña unha relación civilizada eran o pobre Ali Bhutto, o primeiro ministro de Pakistán, ahorcado por estar moi preto do oeste e o valente rei de Xordania, Hussein. Pero estes dous eran tan musulmáns coma eu era católico.

Pero terra e vexamos a conclusión do meu razoamento. Unha conclusión que seguramente non lles gustará a moitos, xa que defender a propia cultura en Italia está a converterse nun pecado mortal. E dado que, intimidado pola palabra "racista", mal utilizada, todo o mundo está en silencio como coellos. Non vou construír tendas na Meca. Non vou cantar Padres e saraiba Marys na tumba de Mahoma. Eu non estou facendo pis no mármore das súas mesquitas ou caca aos pés dos seus minaretes.

Cando me encontro nos seus países (dos cales non gardo bos recordos), Nunca esquezo que son un convidado e estranxeira. Teño coidado para non ofende-los con costumes, xestos ou comportamentos que son normais para nós, pero que son inadmisibles. Obsequious tratalos con respecto, cordialidade obsequioso, pido desculpas se descoido ou ignorancia que viola algunhas das súas regras ou supersticións.

E este grito de dor e rabia que escribiu coas imaxes ollos que non sempre eran as escenas apocalípticas que comece o meu discurso. Ás veces, no canto das imaxes, viu outros, para min simbólica (e, polo tanto escandalosa) da gran carpa cos que, no verán pasado, somalís musulmáns trilhado, sucio e insultado por tres meses Cadrados Duomo de Florencia. Miña cidade.

Unha tenda construída para censurar, condenar e insultar ao goberno italiano que os aloxou, pero non lles concedeu os visados ​​necesarios para percorrer Europa e non permitiu que introducisen en Italia a horda dos seus parentes: nais, avós, irmáns, irmás e tíos , tías, curmáns, cuñadas embarazadas e ata parentes de familiares. Unha tenda situada ao lado do fermoso palacio arcebispo, nos cales pasos deixaron as sandalias ou as zapatillas que nos seus países aliñan fóra das mezquitas. E á beira das sandalias e zapatillas, as botellas de auga baleiras coas que se lavaron os pés antes da oración. Unha tenda situada fronte á catedral coa cúpula Brunelleschi e xunto ao baptisterio coas portas de ouro de Ghiberti.

Unha tenda, finalmente, amueblada coma un apartamento vulgar: cadeiras, mesas, tumbas e colchóns para durmir e facer amor, e fornos para cociñar comida e fedor da praza con fume e cheiro. E, grazas á inconsciencia de ENEL, que ilumina as nosas obras de arte cando quere, a luz eléctrica gratuíta.

Grazas a unha gravadora, os gritos dun muecín vociferante que exhortou a todos os fieis a ensuciar aos infieles e cubriu o son das campás. E xunto con todo isto, os riados amarelos de urina que profanaron os mármores do baptisterio (¡como repugnante!). Teñen a longa orina a eses fillos de Alá! ¡Como chegaron ao destino, separados do muro de protección e así ambos, distantes case dous metros do seu sistema urinario?). Á beira dos ríos de orina amarelos, o fedor da merda que bloqueaba a porta de San Salvador del Obispo, a exquisita igrexa románica (a partir do ano 1000) que está na parte traseira da praza do Duomo e que os fillos de Deus tiveron transformado nun cagallorio. Sábeno de primeira man.

Coñezo ben porque eu era o que che chamou e pedín que falase deles no Corriere, recorda? Tamén chamaba ao alcalde, que tiña a bondade de vir á miña casa. Escoitoume e deume a razón: "Ten razón, absolutamente certo ..." Pero non levantou a tenda. Esqueceu o tema ou non o conseguiu. Ata chamou ao ministro de Asuntos Exteriores, que era un florentino, un florentino dos que falaban cun acento moi florentino e, polo tanto, un coñecemento perfecto da situación. Tamén me escoitou. E eu estaba seguro: "Si, si, está absolutamente seguro." Pero non moveu un dedo para sacar a tenda. E non só iso, senón que tamén rapidamente calmou os fillos de Alá, que urinou sobre o Batistério e cagou en San Salvatore del Obispo (teño a sensación de que as avoas, nais, irmáns, tíos e As tías, primos e cuñadas embarazadas ya están donde querían ser, en Florencia y en otras ciudades de Europa).

Entón cambiei o sistema. Eu chamei un policía agradable que dirixe a oficina da cidade de seguridade e dixo: "Querido axente, eu non son un político. Por iso, cando digo que vou facer algo, fago. Tamén coñezo a guerra e hai certas cousas que me son familiares. Se mañá pola mañá non recollan a maldita tenda, eu queimo. Xuro pola miña honra que me queimo e nin sequera un rexemento de carabineiros me deixar. E por iso, só lle confesei, quero, ademais, ser arrestado, levado a cadea con algemas. Así que acabo saíndo en todos os xornais ».

Ben, sendo máis intelixente que todos os demais, despois dunhas horas levantouse a tenda. No lugar da tenda só quedaba unha enorme e repugnante mancha de terra. Toda unha vitoria pírrica. Pirro, porque non tiña influencia algunha sobre os outros tolos que, durante anos, ferir e humillar que era a capital da arte, cultura e beleza. Pirro, porque non desánimo en todos os outros que arrogantísimos invitados da cidade: os albaneses, sudaneses, Bengalese, tunisianos, alxerinos, paquistanís e nixerianos que tan fervorosamente contribúen ao tráfico de drogas e prostitución, parece non prohibido polo Corán.

Si, si, eles están todos onde estaban antes meu policía navegado na tenda. Dentro da praza dos Uffizi, ao pé da Torre de Giotto. Fronte á casa de Orcagna, ao redor da pousada Porcellino. Fronte á Biblioteca Nacional, á entrada dos museos. Na ponte vella, de cando en vez son coitelos ou disparados. En todas partes onde tratan ou afectados que o municipio financiala los (si, señor, financiala los).

No atrio da igrexa de San Lorenzo, onde se beben de viño, cervexa e licores, raza de hipócritas e onde ofrecen todo tipo de obscenidades ás mulleres. (O verán pasado, nese atrio, ata me dixeron, que xa son unha vella e, por suposto, me puxen de pé, si, enfronteime a eles, un aínda está alí, ferindo os xenitais). No medio das rúas históricas, onde poden camiñar á vontade baixo o pretexto de vender a súa mercadoría. Por mercadorías entendo bolsas e maletas copiadas de modelos protexidos coas súas respectivas marcas e, polo tanto, ilegais. Amén coas súas postales, bolígrafos, estatuillas africanas que os turistas ignorantes creen que son as esculturas ou a roupa de Bernini. ("Je connais mes droits", gritou, no Ponte Vello, un que vin vender roupa).

RESIGNACIÓN

E se o cidadán chega a protestar, se responde que "eses dereitos se exercerán en casa", é acusado de inmediato de ser "racista, racista". Coidado de non ser acudido por unha policía municipal e insinuar: "Señor, fillo de Allah, Excelencia, non che molestaría demasiado apartar un pouco para que a xente entrase?" Comen vivo. Atacanlle cos seus coitelos. Ou, polo menos, insultan á súa nai e á súa descendencia. «Racista, racista». E a xente soporta todo, resignados. Non reacciona nin sequera cando grita o que o meu avó gritou durante a era fascista: "¿Non che importa a dignidade? ¿Non tes un pouco de orgullo, cabrestantes? "

Sei que sucede tamén noutras cidades. En Turín, por exemplo. Que Turín fixo Italia e que, agora, case non se parece a unha cidade italiana. Parece que Argel, Dhaka, Nairobi, Damasco ou Beirut. En Venecia. Aquela Venecia na que os pombos da Piazza San Marco foron substituídos por alfombras coa mercadoría e, onde incluso Othello se sentía disgustado. En Génova. Ese Xénova onde os marabillosos palacios que tanto admiraba Rubens foron secuestrados por eles e deteriorados como fermosas mulleres violadas. En Roma Esa Roma, onde o cinismo da política, das mentiras, de todas as cores, xúlcelles coa esperanza de conseguir o seu futuro voto e onde o propio Papa os protexe. (A túa Santidade, por que non os damos a bienvenida en nome do único Deus do Vaticano? Sempre que, por suposto, non ensucian nin a Capela Sixtina, as estatuas de Miguel Anxo e as pinturas de Rafael).

TRABALLO

En fin, agora son o que non o entendo. Non entendo por que os fillos de Allah en Italia chámanse "traballadores estranxeiros". Ou "traballo que necesitamos". Non hai dúbida de que algúns traballan. Os italianos convertéronse en señores. Van de vacacións ás Seychelles e van a Nova York a comprar roupa en Bloomingdale's. Teñen vergonza de traballar como traballadores e campesiños e xa non queren estar asociados co proletariado.

Pero de quen estou falando son traballadores? Que traballo fan? Como proporcionan a necesidade de traballo que o antigo proletario italiano xa non cobre? Vagando pola cidade baixo o pretexto da venda de mercancías? Zanganeando e estropeando os nosos monumentos? Orar cinco veces ao día?

Tamén hai outra cousa que non entendo. Se realmente son tan pobres, que lles dá diñeiro para viaxar en avións ou barcos que veñen a Italia? Quen lles dá os 10 millóns por cabeza (10 millóns mínimos) necesarios para comprar o billete? Non a pagar, polo menos en parte, Osama bin Laden, co obxectivo de lanzar unha conquista que non é só unha conquista de almas, pero tamén unha conquista de territorio?

E aínda que non che dou, esta historia non me convence. Aínda que os nosos hóspedes eran absolutamente inocente, pero entre eles hai ninguén que quere destruír a Torre de Pisa é a Torre de Giotto, ninguén que quere me obrigar a usar Chador, ninguén que quere me queimar na fogueira dunha nova Inquisición, a súa presenza me alarma Faime incómodo. E é malo que este fenómeno se plantexa levemente ou de xeito optimista. Mal, sobre todo, que compara a onda migratoria que está entrando en colapso en Italia e en Europa coa onda migratoria que levou a América na segunda metade do século XIX, aínda a finais do século XIX e comezos do XX. E digo por que.

RAGE E PRIDE (e III)
O meu país, a miña Italia Por Oriana Fallaci

Consciente da controversia que xurdiu, a escritora Oriana Fallaci conclúe nestas páxinas a súa experiencia nos ataques do 11 de setembro cunha reflexión sobre a patria. «Algunhas destas cousas tiña que dicir. Eu dixen. Agora déixame só. A porta pecha de novo e non quero abrila de novo ».

Non hai moito tempo tiven a oportunidade de captar unha frase falada por un dos miles de presidentes do Consello que honraba Italia durante décadas. «¡O meu tío tamén era emigrante! Lembro o meu tío que vai coa maleta de pano a América! "Ou algo así. Ben, non, querida. Non. Non é o mesmo. E non o é, por dúas razóns bastante sinxelas.

A primeira é que, na segunda metade do século XIX, a onda de migración cara a América non se fixo de xeito clandestino nin pola arrogancia da persoa que a levou a cabo. Os americanos o querían e pedíronllo. E a través dunha disposición específica do Congreso. «Ven, imos, ti. Veña e démoslle un bo pedazo de terra ». Os americanos ata fixeron unha película sobre o tema, protagonizada por Tom Cruise e Nicole Kidman, cuxo final chamoume a atención. É a escena na que os infelices corren para plantar a súa pequena bandeira branca na terra que será deles, pero só os máis novos e os máis fortes consíguano. Os outros quedan con un espazo de narices e algúns morren na carreira.

Polo que sei, en Italia nunca houbo unha decisión do Parlamento de invitar ou pedir aos nosos hóspedes que abandonasen os seus países. «Ven, imos, ti. Se ves, damos unha granxa en Chianti ». Eles viñeron aquí por iniciativa propia, cos seus malditos barcos e as barbas da policía intentando recuperalos. Máis que unha emigración, é unha invasión levada a cabo baixo o lema da clandestinidade. Unha clandestinidade que se preocupa porque non é un clandestino e un doloroso metro. É un subterráneo arrogante e protexido polo cinismo dos políticos que pechan un ollo e, ás veces, os dous anteriores.

Nunca esqueceré as asembleas coas que o clandestino encheu as prazas de Italia o ano pasado para obter os seus permisos de residencia. As súas caras sombrías e feas. Os seus puños levantáronse, ameazando. As súas voces enojadas que me fixeron volver a Teherán de Khomeini. Nunca o esquecerei, porque me sentín irritada polos ministros que dixeron: "Queremos repatriados, pero non sabemos onde se esconden". Estúpido! Nos nosos lugares había miles deles e certamente non se escondían. Para repatriarlles, sería suficiente para poñelos en liña, por favor, señor querido, estableceuse e acompañalos a un porto ou nun aeroporto.

A segunda razón, querida sobrino do tío da maleta de folla, entendería ata unha escola primaria. Para expoñelo, un par de elementos son suficientes. Un: a América é un continente. E na segunda metade do século XIX, é dicir, cando o Congreso dos Estados Unidos aprobou a inmigración, ese continente estaba case despoboado. A maioría da poboación foi condensada nos estados do leste, é dicir, nos estados do Atlántico e no medio oeste aínda quedaban poucas persoas. E California estaba case baleira. Ben, a Italia non é un continente. É un país moi pequeno e moi poboado.

Dous: Estados Unidos é un país bastante novo. Pensa que a Guerra da Independencia tivo lugar a finais dos anos 1700, entón resulta que apenas ten 200 anos e podes entender por que a súa identidade cultural aínda non está ben definida. Italia, por outra banda, é un país moi antigo. A súa historia ten polo menos 3.000 anos de antigüidade. A súa identidade cultural é, xa que logo, moi precisa e, paremos tonterías, non está disposto a prescindir dunha relixión que se chama relixión católica e unha igrexa que se chama Igrexa Católica. A xente coma min a miúdo din: "Non quero ter relacións coa Igrexa Católica. Pero, por suposto, temos. E moitos. Gústame ou non. Nacín nunha paisaxe de igrexas, conventos, cristiáns, virxes e santos. A primeira música que oín ao chegar ao mundo era a música das campás. As campás de Santa María do Fiore, cuxo zumbido se asfixiaron con vibracións no muezzin do tempo da tenda. E con esa música e no medio desa paisaxe crecín. E a través desa música e esa paisaxe aprendín que é a arquitectura, que é a escultura, que é a pintura e que é a arte. E a través desa igrexa (máis tarde rexeitada) comecei a preguntarme o que é bo, o que é o mal ... Por causa de Deus!

Podes velo? Escribín "para Deus". Con todo o meu laicismo, con todo o meu ateísmo, estou moi impregnado da cultura católica que forma parte do meu xeito de expresarme. Adeus, grazas a Deus, por Deus, Xesús, meu Deus, miña Virxe, que Cristo ... Estas frases vénme espontaneamente. Tan espontánea que nin sequera me dero que os pronuncio ou os escribo. Quere que che diga todo? Aínda que nunca perdoei o catolicismo polas infamias que me impuxo durante séculos, comezando coa Inquisición que queimou ata as avóas, avós pobres, e aínda que non estou de acordo cos sacerdotes e non entendo nada. das túas oracións, gústame tanto a música das campás ... Unha música que me acaricia o corazón. Eu tamén amo eses cristiáns e esas virxes e eses santos pintados ou esculpidos. Ata teño a mania das iconas. Tamén me gustan os conventos e os mosteiros. Danme unha sensación de paz e ás veces envexo aos seus inquilinos. E, ademais, imos recoñecelo: as nosas catedrais son máis bonitas que as mesquitas e as sinagogas, si ou non? Son máis bonitas que as igrexas protestantes.

RELIGIÓNS

Mire, o cemiterio da miña familia é un cemiterio protestante. Acolle aos mortos de todas as relixións, pero é protestante. E unha bisavoa era un valsés. Unha tía grande, evangélica. Non atopei á bisavoa de València. Pero eu sabía, por outra banda, a gran tía evangélica. Cando era neno, sempre tiven as funcións da súa igrexa en Via de Benci en Florencia e, meu Deus, como me aburrín ... sentinme totalmente só entre os fieis que só cantaban salmos, con ese sacerdote que non era un sacerdote e quen só leu a Biblia, nesa igrexa que non me parecía unha igrexa e que, agás un pequeno púlpito, só tiña un gran crucifixo. Non hai anxos, nin virxes, nin incienso ... perdín nin o cheiro ao incenso e gustaríame estar na próxima Basílica da Santa Cruz onde todas esas cousas eran. As cousas ás que estaba afeita. Na miña casa de campo, en Toscana, hai unha pequena capela. Está sempre pechado. Desde que a miña nai morreu, ninguén o entra. Pero, ás veces, vou limpar o po, controlar que os ratos non fan os seus niños alí e, a pesar da miña educación secular, atópome moi ben a gusto. A pesar do meu anti-clericalismo, móvome na capela como un peixe na auga. E creo que a maioría dos italianos confesarían o mesmo (Berlinguer confesoume).

Santo Deus, (ríndome), dígovos que os italianos non estamos nas mesmas condicións que os americanos: un mosaico de grupos étnicos e relixiosos, unha mestura de 1.000 culturas, aberta a calquera invasión e á vez , capaz de rexeitalos a todos. Dígoche que, precisamente porque foi definido durante moitos séculos e é moi preciso, a nosa identidade cultural non pode soportar unha onda migratoria composta por persoas que, dun xeito ou outro, queren cambiar o noso modo de vida. Os nosos valores Dígoche que entre nós non hai espazo para os muezzins, para os minaretes, para os falsos abstencientes, polo seu maldito medieval, polo seu maldito chador. E se houbese, non o daría. Porque sería equivalente a expulsar a Dante Alighieri, Leonardo da Vinci, Michelangelo, Rafael, o Renacemento, o resurgimiento, a liberdade que conquistamos ben ou mal, a nosa patria. Significaría darlles a Italia. E non lles dou Italia.
Son italiano Os tolos que me creen e os americanos están equivocados. Nunca pedín a cidadanía americana. Hai anos, un embaixador norteamericano ofrecéronme a través do status de celebridade e, logo de agradecerlle, respondeime: "Señor, estou bastante ligado a América. Sempre loitei con ela, pono moito cara a ela e, con todo, estou profundamente ligada a ela. América é para min un amante ou, mesmo, un home ao que sempre serei fiel. Mentres non coloque os cornos. Gústame este marido. E nunca esquezo que se non decidira loitar contra Hitler e contra Mussolini, hoxe falaría alemán. Nunca esquezo que se non tiven a Unión Soviética, hoxe falaría ruso. Eu amo o meu marido e gústame. Adoro, por exemplo, o feito de que cando chegue a Nova York e entrega o meu pasaporte co certificado de residencia, o aduaneiro di cun gran sorriso: "Benvido a casa." Paréceme un xesto tan xeneroso e tan cariñoso. Ademais, recórdame a que os Estados Unidos sempre foron o refuxio do pobo sen un país. Pero eu, señor, xa teño unha patria. O meu país é Italia. Italia é a miña nai. Señor, eu amo a Italia. E tomar a cidadanía americana parecería negar a miña nai ».

Tamén lle dixen que a miña lingua é o italiano, que en italiano escribo e que, en inglés, o fago e basta. Co mesmo espírito co que traduco en francés, sento que é unha lingua estranxeira. E tamén lle dixen que cando escoitei o himno nacional estou movido. Que cando escoitei aos "Irmáns de Italia, a Italia que está esperta, detéñase, pare, dete-me" eu teño un nó na gorxa. Nin sequera me decato que, como himno, é bastante malo. Só penso: é o himno do meu país. Para o resto, o nó na gorxa tamén se ve cando vexo a bandeira branca, vermella e verde que flota no vento. Para os estadios separados, enténdese. Teño unha bandeira branca, vermella e verde do século XIX. Todo cheo de manchas, manchas de sangue e todo roído pola bolboreta. E aínda que no centro atópese o escudo de Saboya (sen Cavour e sen Victor Emmanuel II e sen Garibaldi quen se inclinou ante esa insignia, non teriamos conseguido a Unidade de Italia), mantéñao como ouro en tea. Manteno como xoia. ¡Falamos por este tricolor! Colgado, decapitado, tiro. Asasinado polos austríacos, polo Papa, polo duque de Módena, polos Borbóns. Con este tricolor fixemos o resurgimiento. E a unidade de Italia e da guerra en Carso e na Resistencia.

Para este tricolor, o meu bisavó materno, Giobatta, combateu en Curtatone e en Montanara e foi desfigurado terriblemente por un furioso austríaco. Para este tricolor, os meus tíos paternos soportaron todo tipo de dificultades nas trincheiras de Carso. Para este tricolor, o meu pai foi arrestado e torturado en Villa Triste polos fascistas nazis. Para este tricolor, toda a miña familia fixo a resistencia. Unha resistencia que mesmo fixen. Nas filas de Xustiza e Liberdade, co nome de guerra de Emilia. Tiña 14 anos. Cando, o ano seguinte, fun dado de alta do corpo de voluntarios do exército italiano de Liberdade, sentinme tan orgulloso. Xesús e María, era un soldado italiano. E cando fun informado de que cando me rexistrei recibín 14.540 liras, non sabía se aceptalas ou non. Parecía inxusto aceptalos por cumprir o meu deber co país. Pero aceptei. En casa, ninguén tiña zapatos. E con ese diñeiro compramos zapatos para min e as miñas irmás.

Por suposto, o meu país, a miña Italia, non é hoxe Italia. Italia jaranera, cazurra e vulgar dos italianos que pensan só en retirarse antes dos 50 e que só apaixonan as vacacións no estranxeiro e os partidos de fútbol. A Italia estúpida, estúpida e pusillanima desas pequenas hienas que, ao estreitar a man cunha estrela de Hollywood, venderían á súa propia filla a un bordel de Beirut, pero se os kamikazes de Osama bin Laden reducen miles de neoyorquinos a unha montaña de As cinzas que parecen un café esmagado, din feliz: "Os americanos están ben empregados".

A escuálida Italia, cobarde, sen alma, dos partidos presuntuosos e incapaces que non saben gañar ou perder, pero saben pegar as costas graxas dos seus representantes ás butacas de deputados, ministros ou alcaldes. A Italia musulmá aínda dos fascistas negros e vermellos que che leva a recordar a terrible profecía de Ennio Flaiano: "En Italia, os fascistas están divididos en dúas categorías: fascistas e antifascistas". Tampouco é a Italia de maxistrados e políticos que, ignorando o período consecutivo, pontifican desde pantallas de televisión con monstruosos erros de sintaxe. Tampouco é a Italia dos mozos que, tendo tales profesores, se afunden na ignorancia máis escandalosa, na superficialidade máis inxenua e no baleiro máis absoluto. De aí os erros de sintaxe engaden erros ortográficos e se lles pedir que o carbonari, que eran os liberais, que era Silvio Pellico, que Mazzini era, quen Massimo D'Azeglio, que era Cavour, que era Víctor Manuel II, te miran cos seus alumnos pechados e as súas linguas soltas. Non saben nada Como máximo, estes pequenos idiotas só saben recitar os nomes dos aspirantes a terroristas en tempos de paz e democracia, facer bandeiras negras e ocultar as súas caras detrás de pasamontañas. Ineptos.

E non me gusta que a Italia das cordas que, despois de ler isto, me odien por escribir a verdade. Entre un prato de espaguetes e outro, me maldicirán, queren que sexa asasinado por un dos seus protexidos, é dicir, por Osama bin Laden. Non, non A miña Italia é unha Italia ideal. É a Italia a que soñaba como moza, cando foi dada de alta do corpo exército de voluntarios da liberdade, e estaba chea de ilusións. Unha Italia seria, intelixente, digna e valente e, polo tanto, digna de respecto. E teña coidado co que me toca nesa Italia ou con quen ría ou se burla dela. Coidado co que o rouba ou quen me invade. Porque, para min, é o mesmo que os franceses están invadindo Napoleón, os austríacos Franz Joseph, Hitler alemán ou trupes Osama bin Laden. E fago o mesmo, para invadir, para usar armas ou barcos.

Saúdo-vos cariñosamente, meu caro Ferruccio, e eu avisalo: non me pregunta máis. E moito menos que participa en van polémicas. O que tiña que dicir dixen. Fun ordenado por rabia e orgullo. conciencia limpa e idade ter me permite. Pero agora teño que volver ao traballo e non quero ser incómodo. Punto e final.
FIN